• Outrebois est encore sur la carte. Un endroit inconnu que tout le monde connaît. Un recoin du nord de la France où les grands-mères ont l'oreille absolue, où les orages résonnent comme du Mahler, où les coqs sont ténors, les instituteurs communistes, et les cyclomotoristes dégingandés. Où les fous sont au volant, où les agriculteurs se croisent, où les chiens sont de faïence, les curés, toujours prêts, et le cimetière, sous la pluie.

  • Il y a de l'espace, allez-y, profitez-en ! Walter avait la voix qui montait. Ce ton faux que sa musicienne d'épouse détecte toujours très bien. Mais elle préféra ne pas le lui faire remarquer, vu qu'elle même n'en menait pas bien large. Sa mâchoire était vissée comme au jour d'un concours de piano, avec Scriabine au répertoire imposé. Elle se remaquilla un peu, joua du miroir pour mieux scruter le visage des deux dégueulasses qui venaient assassiner sa banquette arrière. On pouvait deviner même a leur reflet qu'ils puaient. On entendait le blessé, l'horrible, le plus petit, sucer la paume de sa main.

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